domingo, 17 de setembro de 2017

KÜRZESTE CHRONIK: ESTRANGEIRO INIMIGO



Perdidas na escrivaninha de Freud, as enigmáticas 20 folhas de papel almaço, contendo uma listagem de datas e anotações concisas, escritas pela inconfundível caligrafia gótica. No começo da primeira página, o título sublinhado: "A Mais Curta Crônica".
Encontradas um mês antes da abertura do Museu Freud, em Londres (junho de 1986), coube a Michael Molnar decifrá-las, preenchendo suas lacunas, em árduo trabalho de pesquisa, que conteve uma busca minuciosa na casa 20 da Maresfield Gardens - última residência de Freud -, bem como uma série de entrevistas informais.

O "diário", que se inicia em 1929 e vai até 1939, é de uma contribuição inestimável, pois revela o "verdadeiro Freud", o homem do cotidiano em seu ambiente doméstico.

Datada de 03/abr/1930, aparece a anotação "Walter 9 anos".

1. Filho de Martin e Esti Freud, este é o único aniversário do neto que Freud registrou no Diário. Talvez, uma provável visita do garoto à Berggasse, onde seu pai passava boa parte do tempo. Anton Walter Freud não se recorda da ocasião. Lembra-se de um presente bastante curioso de seu avô, em seu décimo ou décimo primeiro aniversário: a assinatura de um ano da Revista Nacionalista Alemã, para meninos - Der gute Kamerad.
A Psicanálise é sempre uma amante cruel. Tolhe do corpo que habita, o psicanalista, a maior parte de seu tempo, afastando-o de contatos sociais, fazendo-o perder encontros típicos familiares como aniversários, casamentos... O Analista, ao longo do tempo, vai se tornando estranhamente solitário, envolto em seus pensamentos, leituras e anotações. Há de se resistir um pouco à tamanha força de atração, para que a patologia da chatice e do tédio crônicos não se colem na pele.

2. Anton Walter e seu pai emigraram para a Inglaterra em 1938, e foram ambos presos, em jun/1940, como "enemy aliens" (estrangeiros procedentes de país inimigo de guerra). Martin foi mandado para um campo de prisioneiros de guerra na Ilha de Man, e Anton para a Austrália, a bordo do navio Duneira.
Rompendo as estruturas do cotidiano do homem, fazendo com que surja o incomum e o estranho, a Psicanálise tem por destino ser uma inimiga e uma estrangeira à rotina que constrói o "e assim vamos vivendo", abalando inexoravelmente as crenças que sustentam o ser que se desconhece em si - liberdade nem sempre tolerável.

3. Libertado em out/1941, Anton Walter retorna para a Inglaterra, onde filia-se ao Corpo de Pioneiros e ao S.O.E. (Special Operations Executive), cuja missão era unir-se aos movimentos de resistência em campo inimigo. Em 1945, lançado de pára-quedas na Áustria, na região de Judenburg, resgatou sozinho e heróicamente o aeródromo de Zeltweg. Com o fim da guerra, trabalhou na Comissão de Crimes de Guerra e, em set/1946, foi desligado, recebendo a patente de major.
O Destino do herói, encontrado em tantos mitos e lendas, que percorre e delineia a própria história do homem.
O avô de Anton Walter, inicialmente rechaçado da classe médica que imperava em Viena, teria como predestinação tornar-se, ao longo de uma sólida construção clínica, envolta em sua intimidade pessoal - a autoanálise -, um dos pensadores mais importantes e contundentes do século XX, mantendo-se até hoje infiltrado nas raízes do cotidiano dos homens, amado e odiado.

OBS.: A Kürzeste Chronik encontra-se publicada no Brasil pela Artes Médicas, em belíssimo trabalho editoral e de tradução (Francis Rita Apsan) - FREUD MUSEUM (1992) Diário de Sigmund Freud - 1929-1939: crônicas breves. Porto Alegre: Artes Médicas Sul, 2000.

quinta-feira, 17 de agosto de 2017

NOTÍCIAS DE LÍMBIA: INCÊNDIO



Cabisbaixo e pensativo, procura uma solução para o impasse.
Possui um instrumento poderoso: um raciocínio rápido, lógico, justo.
Percebendo-se impotente, o olhar despenca em uma postura de derrota.
Como resolver questão tão insolúvel?
"Entre a cruz e a espada..." - deixa escapar em forma de sussurro.

Gostaria de viver a dois. Um algo de completude, de cena bem encaixada, de paz de espírito.
Projeta imagens dos ganhos deste tipo de viver. Um casal a dividir tudo, a inserir no mundo uma outra criatura humana.
A Lógica funciona rápido, implacável: Sabe da impossibilidade de dividir tudo - tudo é muita coisa.

Gostaria de viver a plenitude da liberdade individual. Sair, divertir-se, sem ter que dar satisfação seja lá para quem fosse...
Projeta imagens de festas e viagens e orgias e de todas as coisas que a liberdade proporciona.
Mas sempre o fantasma da incompletude, raciocina - autobastar-se é uma ilusão...

Precisa ter essa conversa. Enquanto não houver a conversa, o espírito estará inquieto. A inquietude, nesse caso, não é bem vinda, é um problema. O tempo fica rápido demais na inquietude. Sente-se no peso do que seria injusto.

Impotente frente ao destino, sente a azia da derrota do pensamento: não lhe é possível um meio termo - ou uma coisa ou outra coisa... Gostaria de administrar as duas, mas não é possível, pois estaria na violência de seus limites.

Percebendo-se, ainda tenta mais uma vez, apesar do olhar despencado revelar o desfecho: "Preciso pensar um pouco mais...".
Atitude acertada, penso eu, inserido também no campo do raciocínio que, neste caso, é rápido em excesso.


*DADOS CARTOGRÁFICOS: Límbia é Real sem existir em lugar algum. Faz-se justiça ao cartógrafo Fabio Herrmann que a define: “Isto é Límbia, terra da ficção verdadeira. Límbia não foi inventada. É a própria invenção.” HERRMANN, F. (2002) A Infância de Adão e Outras Ficções Freudianas. Casa do Psicólogo: São Paulo (p.34).

segunda-feira, 17 de julho de 2017

NOTÍCIAS DE LÍMBIA: ENSAIO SOBRE O MALABARISMO



Aos jornais
Eu deixo meu sangue
Como capital
Como capital
E às famílias
Um punhal
(À corte eu deixo um sinal)1


Intrigado, observa atentamente o furo no solado do sapato. Perfeitamente redondo, redondinho. Curioso, passa o dedo pela borda do orifício feito na sola de borracha. Geometricamente redondo.
Sob o ruído de metal enferrujado da torneira, joga um pouco de água no rosto, que mal se delineia no espelho já manchado. A barba rala esconde seus quase sessenta anos de idade.
A mochila, dando sentido ao dia que começa a clarear, é preparada com pequenas amostras de bugigangas para revenda. Um dia a mais, perdido entre tantos outros dias iguais, de um calendário que já não existe.
Gosta de caminhar, apesar de não ter dinheiro para a condução. O valor da pessoa é medido pelo dinheiro que se tem. Antes, percebia a paisagem, as ruas, as avenidas, as alamedas. Hoje não mais. Apenas anda, anda, anda. Associa o ato de andar ao orifício geometricamente redondo. Um círculo perfeito na sola do sapato. Para de vez em quando, pedindo um copo de água nas padarias e bares.
E vai andando, tentando vender alguma coisa representada dentro da mochila. Pecinhas sem importância. A camisa vai ficando para fora da calça.
Normalmente é bem recebido, mas dificilmente revende alguma coisa relevante. O valor da pessoa é medido pelo dinheiro que se tem.
Um pouco cansado, resolve sentar em um banco de praça. Deu sorte, uma árvore lhe entrega sombra. Volta, curioso, a pensar na geometria perfeita do furo na sola do sapato.
Um malabares, aproveitando a deixa do semáforo, se exibe em um espetáculo fabuloso. Pinos vão para o alto e descem rodopiando, rodopiando. No rodopio, permite-se a recordar, a pensar em si.

Houve um tempo que tinha valor, pois tinha dinheiro.
Poderia considerar-se uma pessoa boa, honestamente prestativo, um homem de boa vontade. Tinha por hábito ajudar todo mundo. Ele realmente acreditava nos homens.
Projetou a cena de uma família feliz, que almoçava junto e conversava. Aos finais de semana, a casa estava repleta de amigos. Ah... os amigos lhe eram tão caros!!!
A honra do sobrenome italiano era defendida a todo custo. Manter o sobrenome intacto, firme, limpo... um homem de bem, orgulho dos antepassados de épocas difíceis.
A vida era uma geometria perfeita, tal qual o furo na sola do sapato.
Pinos para o alto, rodopiando para baixo... que agonia imaginá-los estatelados no asfalto.
Já naqueles tempos, uma lembrança estranha entrecortava a perfeição de sua cena. Quando criança, ao brincar de escolinha, se via sempre como o aluno que não deu certo, levando um puxão na orelha e palmadas nas nádegas. E, o que estranhava, sentia prazer de estar nesse lugar. Incômodo. Desejava as palmadas nas nádegas.

A geometria perfeita do orifício no solado do sapato o intrigava.
Houvera outra geometria que o fascinou: a retangular.
A televisão era retangular, o cartão de crédito era retangular.
As propagandas no retângulo perfeito forjaram seu destino. O pino estatelou-se no chão imitando o barulho das palmadas nas nádegas.
Foi consumido por ter valor. O valor do carro importado, o valor do banco vip, o valor do ser especial ao vestir-se de televisão. E o cartão de crédito inflou até se transformar em círculo... o orifício na sola do sapato. Foi quando descobriu que as contas e faturas da fartura, eram de uma estranha geometria. Veio a imperfeição.
Os escritórios de cobrança, tal qual urubus, não se importavam com o sobrenome de homem bom. A imperfeição em que se transformava o sobrenome italiano o levou ao primeiro infarto. Os urubus não se importavam, nem se só carniça sobrasse.
Perdeu família, se viu sem amigos. Ah... como lhe eram caros os amigos!!!
Não tinha mais dinheiro, não tinha mais valor. Pensara, um dia, em se matar, mas a ideia foi-se, perdida na falta de um ouvinte, nos dias do calendário que se foram misturando até todos os dias serem iguais.
Assumira, enfim, o lugar da lembrança infantil, com a diferença de que não havia prazer, havia uma letargia, um nada que se repetia dia após dia.

Foi resgatado de seu devaneio rodopiante pelos pinos do malabares que não rodopiavam mais. O alegre rapazinho estava a correr pelos automóveis, recolhendo algum dinheiro. O semáforo ficou “verde” e o jovem malabares contava o valor conseguido no breve espetáculo.
Voltou a ser atraído pelo furo na sola do sapato, tão perfeitamente redondinho.
Passou a mão na fronte da face que se perdera no espelho manchado, tirou um pouco de suor, e levantou-se.
Fechou uma pequena revenda em uma bicicletaria – aqueles pequeninos tampõezinhos de plástico para válvulas diminutas de pneus.
Se pôs em marcha novamente. Talvez em direção ao sofá... talvez...
Um leve suspiro, uma leve sensação, sorrateira, lhe tomou as ideias: que prazer naquelas palmadas.
E assim, andando sem saber direito para onde, a sola furada do sapato foi conduzindo aquela criatura quixotesca.

NOTAS
1. Trecho da letra da música “O Salto” (O RAPPA).

*DADOS CARTOGRÁFICOS: Límbia é Real sem existir em lugar algum. Faz-se justiça ao cartógrafo Fabio Herrmann que a define: “Isto é Límbia, terra da ficção verdadeira. Límbia não foi inventada. É a própria invenção.” HERRMANN, F. (2002) A Infância de Adão e Outras Ficções Freudianas. Casa do Psicólogo: São Paulo (p.34).